La Maison Di Lucia

C’est de nouveau moi qui décide quand je vais aux toilettes.

À cause de ma prostate, je me suis fait pipi dans le pantalon devant mon petit‑fils dans une gondole suisse. La nuit, je me suis retrouvé à l’hôpital avec une sonde. L’urologue là‑bas m’a posé UNE question que mon urologue à Grenoble ne m’avait pas posée en six ans. J’ai 63 ans. Je suis maître menuisier. Au printemps, j’ai transmis mon entreprise à mon fils Thomas. Trente‑huit ans d’atelier, puis tu rends les clés. Pour la passation, on voulait faire quelque chose, juste nous les hommes. Thomas, moi et son fils Jules. Jules a huit ans. Une semaine dans les Grisons. Randonnée, téléphérique, marmottes. Depuis Pâques, Jules avait accroché un papier à la porte de sa chambre où il comptait les jours. On en parlait depuis que Jules sait marcher. «Un jour, quand l’entreprise sera transmise.» Maintenant c’était le moment. Le quatrième jour, nous sommes montés en gondole sur l’alpage au‑dessus de Pontresina. Tu connais les images. Des mélèzes déjà jaunes en haut. Des rochers gris, de la neige au‑dessus. En bas, le fond de la vallée, si vert qu’on dirait peint. La cabine tangue un peu quand elle passe sur un pylône. Un paysage comme ça, tu te l’accroches chez toi au mur. Jules avait le nez collé à la vitre. Thomas prenait des photos. J’étais assis sur le banc en face. Je l’avais déjà remarqué à la station de départ. Cette traction, en bas, qui me suit depuis des années. Avant la montée, j’étais encore allé aux toilettes. Il n’est presque rien sorti. Comme d’habitude. Pendant des années je me suis dit que c’était l’âge. C’est ce que j’ai dit à ma femme. Et à mon fils. À mi‑parcours, la gondole s’est arrêtée. Vent, a dit une voix dans le haut‑parleur. Courte interruption. Veuillez rester calme. De la courte interruption, ce sont devenues cinq minutes. Puis dix. La traction est devenue pression. La pression est devenue ce que tout homme ayant mon problème connaît. Le sentiment que ça va arriver maintenant, quoi que tu fasses. J’ai croisé les jambes. Appuyé les mains sur mes genoux. Regardé par la fenêtre et compté les mélèzes. Quinze minutes. La cabine oscillait doucement. Sous nous, deux cents mètres de vide. Vingt minutes. Je n’ai plus pu tenir. J’ai senti que ça devenait chaud. D’abord un peu. Puis plus du tout. J’étais assis là, dans mon pantalon de randonnée clair, impuissant. Impossible de me lever. De sortir. De me retourner même. J’ai pensé à mon père. Mon père a eu une sonde en permanence pendant les cinq dernières années de sa vie. À cause de sa prostate. Pour une opération, il était trop faible. Il portait la poche à la jambe, sous le pantalon. Je lui rendais visite tous les dimanches et faisais semblant de ne pas la voir. J’avais 41 ans quand il est mort. Et là j’étais assis, à 63 ans, dans une gondole au‑dessus des Grisons, et ça commençait exactement de la même manière. Jules s’est retourné. Je n’oublierai jamais son visage. Il venait de rire, une seconde avant, d’une vache en dessous de nous. Puis il a regardé mon pantalon. Et puis mon visage. Il n’a rien dit. Il a enlevé sa petite veste rouge de pluie et me l’a posée sur les genoux. Thomas l’a vu. Il a baissé son téléphone. Il s’est assis à côté de moi et m’a posé la main sur l’épaule. Lui non plus n’a rien dit. Après vingt‑cinq minutes, la gondole a redémarré. En haut, à la station, Thomas m’a conduit, devant les autres gens, aux toilettes. Jules a suivi derrière nous avec la veste. J’ai dit que tout allait bien. Rien n’allait bien. La nuit, je me suis réveillé à deux heures et il fallait y aller. Je suis allé à la salle de bains. Et il n’est rien sorti. Rien du tout. Pas une goutte. J’ai essayé dix minutes. Puis vingt. Le ventre est devenu dur comme une planche et la douleur était telle que je n’avais jamais connue. Comme si quelque chose allait éclater. Thomas m’a mis dans la voiture et est descendu avec moi à l’hôpital de Samedan. Jules dormait sur la banquette arrière en pyjama. Aux urgences, ils m’ont posé une sonde. 900 millilitres. C’est ce que ma vessie avait retenu, parce qu’elle ne pouvait plus se vider. Je suis resté là, à regarder le plafond. Le matin est arrivée l’urologue. Dr Aline Perrin. Cheveux gris, coupés court. Début soixantaine. Un accent que seules les gens des Grisons ont. Elle a fait l’échographie. Mesuré la tension artérielle, deux fois. Froncé le front. Prélevé du sang. Regarde les valeurs. Thomas lui a raconté ce qui s’était passé dans la gondole. Je n’aurais pas pu le faire. «Vous avez eu une rétention urinaire», a‑t‑elle dit. «Ça ne tombe pas du ciel. Ça se signale pendant des années.» Thomas était assis à côté du lit. Moi, je regardais le plafond. «Votre tension est 168 sur 98. Votre prostate est nettement agrandie. Vous prenez quelque chose pour ça, oui?» «Tamsulosine. Depuis quatre ans.» «Et depuis combien de temps votre urologue dit‑il que c’est sous contrôle?» La question m’a pris de court. J’ai raconté que mon urologue à Grenoble me voit tous les trois mois. Résidu, jet, questionnaire. Qu’il dit à chaque fois que c’est normal pour mon âge. Que lors du dernier rendez‑vous il a dit : soit on ajoute le finastéride en deuxième comprimé, soit un jour l’opération. Dr Aline Perrin m’a regardé un instant. Puis elle a repoussé l’appareil à ultrasons. «Depuis combien de temps votre urologue mesure‑t‑il votre prostate sans jamais regarder vos vaisseaux?» J’ai voulu répondre. Je n’ai pas pu. Parce que la réponse était : six ans. Six ans, et pas une seule fois il n’a regardé les vaisseaux. «Je vais vous dire quelque chose qui me contrarie depuis des années», a‑t‑elle dit. «Chaque été, je reçois ici des hommes d’Allemagne. Des vacanciers. Des villes différentes, des caisses différentes, des urologues différents.» Elle a tiré une chaise. «Et tous me racontent la même histoire. La prostate est observée. L’urologue mesure régulièrement. Ils prennent leur comprimé. Ils font tout ce qu’on leur dit.» «Et tous se retrouvent ensuite ici, devant moi. Avec une sonde. Après un téléphérique, un trajet en bus, une longue soirée en refuge.» «Mesurer n’est pas traiter. Mesurer, c’est regarder comment ça empire et le noter. Traiter, c’est s’attaquer à ce qui l’aggrave.» «Ce n’est pas un reproche à votre médecin. Il fait ce qu’on attend de lui. Il mesure le résidu. Il prescrit le comprimé. Il en ajoute un autre au besoin. C’est comme ça qu’on lui a appris. Mais personne n’agit sur la cause.» Je lui ai demandé ce qu’on aurait dû me dire. «Que votre prostate n’a pas simplement grossi. Votre prostate est alimentée par de tous petits vaisseaux. C’est par là que passe son sang. Oxygène, nutriments, tout ce dont elle vit.» Je ne le savais pas. Je n’avais jamais pensé qu’il fallait du sang là‑dedans. «Ces petits vaisseaux sont de petites artères. Et une artère n’est pas un tuyau, M. Morel. Elle est tapissée à l’intérieur d’une couche très fine, et elle est sensible. Le sel, les graisses industrielles, les conservateurs — ça l’irrite. Comme de l’eau sur du bois. Une goutte ne fait rien. Mais tous les jours, pendant trente, quarante ans, et le bois devient rugueux et fendillé.» Elle a tapoté son dossier avec le stylo. «Et une paroi irritée ne reste pas lisse. Elle devient rugueuse. Aux endroits rugueux, quelque chose s’accroche. D’abord du cholestérol. Puis du calcium s’y dépose, la même substance que les os. Avec les années, ça devient une partie dure dans la paroi du vaisseau.» «Le passage devient de plus en plus étroit.» Elle m’a regardé. «Et d’où le sang devrait‑il encore venir?» J’ai senti la réponse avant qu’elle la dise. «De nulle part. Votre prostate reçoit depuis des années moins qu’elle n’a besoin. Elle s’enflamme. Elle enfle. Le tissu devient plus épais et plus dur.» «Et oui, je sais comment ça sonne. Un tissu qui manque de quelque chose devrait diminuer. Mais ce n’est pas ce qui se passe. Quand un tissu manque, il s’enflamme. Et un tissu enflammé enfle. Comme n’importe quelle partie du corps qui s’enflamme.» «Et une prostate enflée et dure appuie sur votre vessie. Elle étrangle l’urètre. Et elle coupe précisément le sang qui alimente tout le reste.» «Trop peu de sang rend la prostate épaisse. Et la prostate épaisse appuie sur les mêmes vaisseaux qui devraient l’alimenter. Alors arrive encore moins de sang, et elle enfle davantage. Cercle vicieux. Voilà pourquoi chaque année c’est un peu pire et jamais mieux tout seul.» Je voulais dire quelque chose. Elle a levé le doigt. «Avez‑vous besoin d’aller la nuit? Combien de fois?» «Trois, quatre fois.» «Le jet s’interrompt‑il en cours de route?» «Oui.» «Y a‑t‑il encore quelque chose après s’être habillé?» «Oui.» «Planifiez‑vous vos déplacements selon les toilettes?» J’ai juste hoché la tête. «Et le jour? Êtes‑vous fatigué, bien que vous vous couchiez tôt?» «Tous les jours.» «Et le matin, au réveil. Y a‑t‑il encore quelque chose, comme avant?» Thomas était assis à côté. Je n’ai fait que hocher la tête en regardant la couverture. Elle me lisait comme un livre. «Et puis votre tension. Quand les vaisseaux sont étroits et raides, le cœur doit pousser plus fort pour que le sang aille partout. C’est précisément cette pression que le brassard mesure.» Elle a fait une pause. «Ce qui s’est passé hier dans la gondole et ce qui s’est passé cette nuit dans la salle de bains, c’est la même chose qui vous réveille depuis des années la nuit. D’abord ça vous surprend la nuit, quand personne ne regarde. Et un jour, devant les personnes qui comptent le plus pour vous.» Thomas a pleuré doucement à côté de moi. J’ai senti sa main sur mon bras. «Mon père a eu la sonde cinq ans», ai‑je dit. Dr Aline Perrin a hoché la tête. «Alors vous savez à quoi ça ressemble quand on ne change rien.» Je lui ai demandé ce que le Tamsulosin avait fait toutes ces années, si tout cela continuait sous‑jacemment. «Le Tamsulosin détend le muscle autour de l’urètre, pour qu’il ne soit pas autant comprimé. Ça ne fait rien contre la cause de l’enflure de la prostate. Elle enfle pendant que vous le prenez.» «Vous pouvez soutenir une porte contre quelqu’un qui pousse dehors. Mais il continue de pousser. Et chaque année il pousse un peu plus fort.» J’y ai réfléchi. «Et le finastéride», ai‑je dit. «C’était la suite que mon urologue proposait.» Elle a acquiescé lentement. «Le finastéride réduit la prostate par des hormones. Mais seulement tant que vous le prenez. Ça ne change rien aux vaisseaux, qui restent aussi étroits qu’avant. Et lisez la notice avant de commencer.» «Et l’opération?» «Elle enlève le tissu enflé. Elle ne touche pas à la raison pour laquelle il est enflé. C’est pourquoi la prostate repousse parfois et les symptômes reviennent.» «Et les graines de courge? Le palmier nain? J’avais tout essayé.» «Le palmier nain agit sur les hormones. La graine de courge et l’ortie agissent sur l’inflammation dans la prostate elle‑même. Rien de tout cela n’agit sur les vaisseaux.» Je lui ai demandé ce qui, alors, agit quand une pilule ne suffit pas. «Je dis la même chose à mes patients depuis des années. Si ce sont les vaisseaux le problème, il faut agir sur les vaisseaux. Et pour cela, il y a quelque chose que presque aucun urologue en Allemagne ne mentionne.» Elle a sorti un petit bloc‑notes de la poche de sa blouse. Et en parlant, elle a noté quelques mots pour moi. «L’ail frais contient de l’allicine. C’est la substance qui sent. Elle est instable, se décompose vite et ne survit pas à l’acide gastrique. C’est pourquoi les gélules d’ail normales donnent surtout une haleine. Pour les vaisseaux, elles n’apportent pas grand‑chose.» «Mais si l’on laisse l’ail mûrir pendant 24 mois dans l’obscurité totale, il se forme autre chose. Une substance quasiment absente de l’ail frais. Elle s’appelle S‑allyl‑cystéine.» «Elle est stable. Elle est inodore. Et elle arrive dans le sang.» «Et elle agit exactement là où est votre problème. Sur la paroi du vaisseau. Et dans le même ordre que le dommage s’est produit. Mais à l’envers.» «Au sommet il y a le calcium. C’est la couche dure. Elle l’extrait de la paroi.» «Et ce calcium doit aller quelque part. Pour cela il faut de la vitamine K2. Elle le dirige là où le calcium doit aller. Dans les os, pas dans la paroi d’un vaisseau.» «En dessous se trouve le cholestérol, qui s’est durci au fil des années. Elle le dégrade.» «Et tout en bas, il y a l’irritation de la paroi du vaisseau, qui a tout déclenché. Elle la calme. Pour que chaque repas ne recommence pas ce qu’on vient d’enlever.» «Trois couches. Trois étapes. Et le point dans la paroi devient plus petit.» «Et si le point devient plus petit, le passage s’ouvre à nouveau. Le sang revient. La prostate reçoit de l’oxygène. L’enflure diminue.» «Et en complément le Q10 pour le muscle cardiaque. Il pompe depuis des années contre des vaisseaux trop étroits. Ça réclame de l’énergie, et le Q10 est ce dont il se sert.» «Il y a un bémol. Il faut que ça soit vraiment mûri. La plupart des gélules d’ail de parapharmacie sont jaune clair, transparentes comme de l’huile de tournesol. C’est de l’huile d’ail. Quelques semaines mûries, parfois quelques mois. Pas le temps nécessaire. Il n’y a pas de quantité significative de S‑allyl‑cystéine dedans.» «Un vrai extrait mûri est d’un ambre foncé. Presque comme du miel de forêt. Vous le voyez à l’œil nu si vous tenez une gélule contre la lampe. Vous n’avez pas besoin de laboratoire ni de vous fier à une étiquette.» Je lui ai demandé pourquoi personne ne le fait si c’est si simple. «Parce que ça prend deux ans. Qui lance une production aujourd’hui voit le premier franc dans deux ans. Personne ne le fait de gaieté de cœur. Seul quelqu’un qui ne veut pas faire autrement le fait.» Puis elle a ajouté un nom. Le nom qu’un de ses collègues à Coire écrit à ses patients depuis des années. Marelia. D’un fabricant allemand. Elle a déchiré le bout de papier et me l’a donné. «Je ne recommande rien que je n’ai pas vérifié moi‑même», a‑t‑elle dit. «C’est comme ça que j’ai appris. Vingt‑quatre mois mûri dans le noir. Standardisé en S‑allyl‑cystéine, la teneur est indiquée sur l’emballage. Avec de la vitamine K2 sous forme MK‑7 et du coenzyme Q10 sous forme ubiquinol. Analysé en laboratoire, fabriqué en Allemagne. Et la gélule a la bonne couleur.» Elle m’a encore regardé. «Votre corps ne vous abandonne pas. Le traitement qui ne mesure que le résultat, lui, vous abandonne. Les vaisseaux étroits sont le problème. Le sang est la solution.» Je lui ai demandé ce que je devais faire pour le reste de la semaine. Elle a dit que la sonde resterait quelques jours. À la maison, mon urologue doit l’enlever et vérifier si ça repart tout seul. Boire beaucoup, réparti sur la journée. Plus de téléphérique cette semaine. Et surtout ne pas arrêter le Tamsulosin. Et elle a dit quelque chose que je n’oublierai pas. «Votre urologue vous a observé. Il ne vous a pas traité. C’est important.» Nous sommes rentrés à l’hôtel. Je suis resté longtemps assis au bord du lit à regarder le mur. Le sac accroché à la jambe, sous le pantalon. Comme mon père. Thomas s’est assis à côté de moi. Longtemps il n’a rien dit. Puis il a dit : «Papa. Grand‑père avait la poche cinq ans. Je ne veux pas que Jules te connaisse comme ça.» J’ai dit que je savais. Le lendemain, ils sont montés sans moi. Je suis resté sur le balcon à regarder la gondole monter. Ce n’était pas la montagne qui m’inspirait de la pitié. C’étaient ces six années. Le reste de la semaine, j’ai pensé à ce que Dr Aline Perrin avait dit. Aux vaisseaux. Au point dans la paroi. Au fait que tout vient du même endroit. Pendant des années, je avais pris tout cela pour des choses séparées. Le fait de sortir trois fois la nuit, je l’avais mis sur le compte de l’âge. Le jet qui s’interrompt, sur la prostate qui grossit. La goutte après l’habillage, sur la malchance. La tension, sur le stress à l’atelier. La fatigue, sur les nombreuses années de travail. Et ce qui n’était plus là le matin, je n’en avais même pas réfléchi. Dr Aline Perrin avait connecté tout ça en vingt minutes. Mon urologue m’a vu tous les trois mois pendant six ans. Il n’avait jamais rien relié. Le samedi, nous étions rentrés à la maison. La nuit, je n’ai pas pu dormir. Ma femme Claire était déjà couchée. Vers minuit et demi, je suis descendu à la table de la cuisine et j’ai ouvert l’ordinateur portable. J’ai tapé ce qui était sur le petit papier. Extrait d’ail mûri. S‑allyl‑cystéine. Vaisseaux. Irrigation de la prostate. Je n’ai pas réussi à m’en sortir. J’ai trouvé une étude de Californie. De vrais patients ayant du calcaire dans les artères. La moitié a pris de l’ail mûri pendant un an, l’autre non. Chez ceux avec de l’ail, le calcaire a cru 66 % moins. Sans ail, il a presque triplé. Puis une méta‑analyse de 39 études sur l’ail. Près de 2 300 participants. Chez ceux ayant trop de cholestérol, il a baissé avec l’ail. Autrement dit : moins de matière qui se dépose dans la paroi des artères et qui coupe le sang de la prostate. Calcaire et cholestérol. Exactement les deux couches que Dr Aline Perrin m’avait expliquées à l’hôpital. Et j’ai lu que depuis 2012, dans l’UE, un produit contre les troubles prostatiques est homologué qui améliore en réalité la circulation. Parce que chez beaucoup d’hommes, le problème vient des vaisseaux. J’étais assis à une heure du matin à la table de la cuisine et je lisais encore et encore. C’était exactement ce que Dr Aline Perrin avait décrit. Les vaisseaux. La prostate qui reçoit trop peu. Tout là. Tout publié. Et mon urologue m’avait prescrit du Tamsulosin pendant six ans sans jamais se demander pourquoi la prostate grossissait. J’ai senti quelque chose monter dans ma poitrine. Pas de la colère. Quelque chose d’autre. La même chose que j’avais ressentie dans la gondole en pensant à mon père. Puis j’ai cherché le nom qu’elle avait noté. Marelia. Ce que je trouvais ailleurs sur Internet, même sur Amazon, c’était de la camelote. Des gélules d’huile d’ail jaune clair, comme dans toutes les parapharmacies. De la poudre sans indication sur le temps de maturation. Rien qui corresponde à ce qu’elle avait décrit. Marelia était la seule chose chez laquelle tout collait. Vingt‑quatre mois mûri dans le noir. Standardisé en S‑allyl‑cystéine. Avec K2 et Q10. Analysé en labo. Fabriqué en Allemagne. J’ai lu les avis. Des hommes qui décrivaient exactement ce que j’avais vécu. Des années de Tamsulosin, sans amélioration. Et puis des nuits plus calmes. À deux heures quinze, j’ai commandé trois boîtes. Je ne voulais plus de demi‑mesures. Lundi, je suis allé chez mon urologue. Il a retiré la sonde et a attendu que ça reparte tout seul. Ça a repris, avec peine. Ensuite je suis allé à la pharmacie avec ma liste de médicaments pour demander si c’était compatible. C’est compatible. Le colis est arrivé jeudi. La première chose que j’ai faite, j’ai tenu une gélule contre la lampe de la cuisine. Ambre foncé. Presque comme du miel de forêt. Deux gélules molles le matin au petit‑déjeuner, en plus du Tamsulosin. C’était tout. Semaine une. Pour être honnête : la première semaine, il ne se passait pas grand‑chose. Pas de coup d’accélérateur. Rien de perceptible tout de suite. Ce n’est pas du café. J’ai pris mes gélules. Je suis allé à l’atelier où j’aide désormais Thomas. Le lendemain matin, j’ai repris mes gélules. Semaine trois. La nuit, je n’ai dû sortir que deux fois. Claire l’a remarqué en premier. Semaine quatre. Le jet est passé sans s’interrompre. Je suis resté dans la salle de bains à attendre qu’il s’arrête. Il ne s’est pas arrêté. Semaine cinq. La goutte après l’habillage avait disparu. Au début, je n’y ai pas cru. Mais elle n’est pas revenue. Semaine six. Pour la première fois depuis des années, j’ai dormi d’une traite. Je me suis réveillé vers six heures et demie et j’ai mis un moment à comprendre ce qui avait changé. Semaine huit. Jules avait un tournoi de foot. Trois heures sur le bord du terrain, avec une thermos de café. Je suis resté tout le temps sur la touche. Je n’ai même pas regardé l’abri du club pour les toilettes. À la mi‑temps, Jules est venu me voir et m’a demandé si j’avais vu son but. Je l’avais vu. J’avais tout vu. Semaine dix. Je me suis réveillé le matin et je suis resté un moment allongé. Je n’avais pas su combien cela me manquait, jusqu’à ce que ce soit revenu. Je n’en dis pas plus. Semaine douze. Rendez‑vous chez mon urologue. Le contrôle habituel. Résidu : 30 millilitres. Avant les vacances, c’était 140. Questionnaire : 9 points. La dernière fois 23. Débit urinaire : 15 millilitres par seconde. Avant 8. Tension : 132 sur 82. À l’hôpital de Samedan, c’était 168 sur 98. L’assistante a mesuré le résidu deux fois parce qu’elle pensait que l’appareil faisait des siennes. Mon urologue est entré. S’est assis devant l’écran. Il est resté figé. Est allé regarder les anciennes valeurs. M’a regardé. «M. Morel. Qu’est‑ce que vous avez changé?» Je lui ai raconté. La gondole. Jules et la veste rouge. La nuit à l’hôpital. Dr Aline Perrin et sa question unique. Les vaisseaux. Les vingt‑quatre mois. La couleur de la gélule. J’ai parlé vingt minutes. Il ne m’a pas interrompu une seule fois. Après, il est resté longuement silencieux. Puis il a dit : «Je n’y avais jamais pensé. Mais vos valeurs parlent d’elles‑mêmes. On laisse tomber le finastéride. Et au prochain contrôle, on verra si vous avez encore besoin du Tamsulosin.» Le finastéride, je ne l’ai jamais commencé. On n’a plus parlé d’opération. J’ai longuement hésité avant d’écrire tout ça. Un homme de mon âge ne raconte pas ce genre de choses. Je l’écris quand même. Parce que je me suis fait dessus dans une gondole au‑dessus des Grisons devant mon petit‑fils. Et parce que sans la nuit à Samedan, personne n’aurait jamais posé la question du pourquoi. Mon urologue ne l’a pas fait. Et moi non plus. Si j’avais gardé la sonde, j’aurais porté la poche à la jambe. C’est ainsi que Jules m’aurait connu. Comme je connaissais mon père. Dans le dossier il aurait été écrit ce qui était écrit pour mon père. Rétention urinaire avec prostate agrandie. Fréquent à cet âge. On ne peut rien y faire. Personne n’aurait demandé pourquoi un homme dont la prostate a été «observée» pendant six ans finit aux urgences avec 900 millilitres dans la vessie. Une urologue suisse a mis vingt minutes pour m’expliquer ce qu’on ne m’avait pas expliqué en six ans. Et il a fallu une gondole pour que j’écoute. Si l’on vous observe la prostate depuis des années. Si vous devez sortir trois fois la nuit. Si le jet s’interrompt. Si vous planifiez chaque sortie selon les toilettes. Si votre tension augmente. Si le matin il n’y a plus ce qu’il y avait avant. S’il vous plaît, écoutez. La même chose qui m’a mené dans cette gondole est en train d’arriver dans votre corps. Le Tamsulosin ne l’empêche pas. Le finastéride ne l’empêche pas. Ils agissent sur le résultat. Ils ne font pas revenir le sang. Ils n’ouvrent pas les vaisseaux qui se resserrent depuis des années. Il y a quelque chose qui agit là‑dessus. Marelia est le produit que Dr Aline Perrin m’a noté sur son petit papier à l’hôpital de Samedan. Le même que son collègue à Coire prescrit à ses patients depuis des années. Extrait d’ail mûri, 24 mois dans le noir. Standardisé en S‑allyl‑cystéine. Avec vitamine K2 sous forme MK‑7 et coenzyme Q10 sous forme ubiquinol. Analysé en laboratoire. Fabriqué en Allemagne. Deux gélules molles le matin au petit‑déjeuner. Rien de plus. Garantie 100 jours. Si chez vous il ne se passe rien, vous renvoyez la boîte et on vous rembourse. Je le commande chaque mois depuis les vacances. Il est souvent en rupture. C’est à cause des 24 mois. On n’a que la quantité mise en production il y a deux ans. Et dans les rayons des parapharmacies, il y a des gélules d’ail jaune clair sur lesquelles il est aussi écrit «mûri». Tenez‑en une contre la lampe. Vous saurez. Commandez uniquement sur le site officiel. Ne stoppez pas vos comprimés. Prenez‑le en plus. Et si vous prenez plusieurs médicaments, demandez d’abord à votre pharmacien. Si vous avez un rendez‑vous chez l’urologue dans les 30 ou 60 prochains jours et que vous voulez donner à votre corps une vraie chance avant, regardez si Marelia est disponible maintenant. N’attendez pas. Chaque jour où les vaisseaux restent étroits est un jour de plus vers la deuxième pilule que votre urologue prévoit déjà. Et un jour de plus vers votre propre gondole. Sans une urologue qui vous posera ensuite la bonne question. Ici vous le trouverez : https://www.mymarelia.store/ ~ Jean Morel, 63, Grenoble